Emma zuckte vor Kälte und grellem Licht zusammen. Es war 6:02 Uhr. Die Decke lag schon auf dem Boden, und über ihr stand Margaret, die Schwiegermutter, mit in die Hüften gestemmten Händen. Ihre Stimme war kalt und hart wie Metall:
„Steh auf, du Faulenzerin. Ich will essen! Ein Mann ist im Haus und du schläfst immer noch!“
Emma legte automatisch die Hände schützend auf ihren Bauch. Sechster Monat Schwangerschaft, eine schlaflose Nacht wegen Rückenschmerzen… und wieder dieser Morgen. Neben ihr schlief ihr Mann Lucas. Er wachte nicht einmal auf – seine Mutter bewegte sich im Haus wie eine Königin und durfte alles.
„Margaret… mir geht es schlecht… ich habe kaum geschlafen…“ flüsterte Emma.
„Schwangerschaft ist keine Krankheit! Ich habe drei Kinder geboren und arbeite immer noch. Du schläfst nur und bemitleidest dich selbst. Aufstehen, Frühstück machen!“
Emma stand langsam auf, ihre Beine zitterten. In der Küche schnitt sie Brot, als sie plötzlich spürte – als würde die Luft verschwinden. Ein Rauschen in den Ohren, Sterne vor den Augen.
Margaret, die am Herd stand, sagte gelangweilt:
„Und hör auf mit dem Theater, verstanden? Atme tief und arbeite. Und mach das Rührei nicht zu dunkel.“
Emma wollte etwas sagen… aber stattdessen glitt ihr das Geschirr aus den Händen. Der Teller zerbrach. Sie stützte sich auf den Tisch und sank langsam zu Boden.
„Oh, es geht schon wieder los! Sie tut nur so!“ fauchte die Schwiegermutter.
In diesem Moment erschien Lucas in der Tür. Verschlafen, zerzaust – aber in seinen Augen war etwas Neues.
„Was geht hier vor?“
Margaret fuchtelte mit der Hand:
„Deine Frau liegt wieder rum! Ich bin hungrig, das Kind ist noch nicht mal da, und sie macht schon ein Drama!“
„Es reicht.“
Dieses „Es reicht“ klang so, dass beide schwiegen.
Er hob Emma auf und setzte sie auf einen Stuhl.
„Geht es dir schlecht? Atme, ich bin hier.“
„Lucas! Du wagst es, so mit mir zu reden? Ich bin deine Mutter!“
„Und das hier ist meine Frau. Und die Mutter meines Kindes.“
Er rief den Arzt.
Dr. Harrison kam nach 25 Minuten. Der Blutdruck – sehr niedrig.
„Stress. Gefährlich. Sie braucht Ruhe. Keine Schreie. Keine Hausarbeit. Kein emotionaler Druck.“
Margaret stand blass da. Der Arzt sah sie streng an:
„Wenn Sie ein Enkelkind wollen – lassen Sie sie in Ruhe. Oder ich informiere das Jugendamt.“
Als der Arzt gegangen war, herrschte im Haus Totenstille.
Lucas trat zu seiner Mutter und sagte zum ersten Mal in seinem Leben:
„Mama, die Wahl ist einfach. Entweder du lebst mit uns – aber respektierst Emma. Oder ich suche dir eine Wohnung. Aber wir leben getrennt.“
Margaret wandte sich ab. Sie antwortete nicht. Aber zum ersten Mal sagte sie nichts dagegen.
Am Abend kam sie zu Emma. In den Händen – ein Tablett mit Suppe.
„Ich… ich weiß nicht, wie man das macht. Aber iss. Du musst.“
Keine Entschuldigung. Aber ein Anfang.
Drei Monate später wurde ein Mädchen geboren – Sophia.
Im Krankenhaus stand Margaret am Fenster, sah auf ihre Enkelin – und sagte leise:
„Ich hatte auch Angst, als ich mit meinem ersten Kind schwanger war. Nur… niemand hat mich beschützt.“
Emma sah sie an – und wusste: Etwas hatte sich verändert.
Jetzt bringt Margaret morgens Tee. Sie schreit nicht mehr. Manchmal hilft sie mit der Wiege.
Und eines Nachts wachte Emma von einem leisen Flüstern auf:
„Sch-sch-sch, kleines Mädchen… Oma ist hier…“
Emma erinnert sich noch immer an diesen Morgen – die Kälte, die Decke auf dem Boden und die Worte: „Steh auf, du Faulpelz.“
Aber sie erinnert sich auch daran, wie Lucas das erste Mal vor ihr stand.
Und wie eine Grenze endlich gezogen wurde: Niemand hat das Recht, einer schwangeren Frau die Decke herunterzureißen. Auch nicht die eigene Mutter.
