Ich fuhr mit dem Zug von Warschau nach Krakau – müde, gereizt, mit einem schweren Rucksack und nur einem Wunsch: Ruhe. In meinem Abteil saßen eine Frau um die dreißig und ein etwa dreijähriges Mädchen mit Zöpfen und großen grauen Augen. Sie unterhielten sich kaum – die Mutter las ein Buch, während das Mädchen aus dem Fenster schaute und einen Plüschhasen an sich drückte.
Ich holte eine Tüte Kekse und eine Tasse Kaffee aus meiner Thermoskanne heraus – die einfachen Freuden des Reisens. Ich wandte mich für einen Moment ab, und als ich wieder hinsah, kaute das Mädchen bereits einen meiner Kekse. 😳 Sie sah mir direkt in die Augen und knabberte, als wolle sie meine Reaktion testen.
„Hey“, entfuhr es mir, „das gehört mir.“
Sie lächelte nur – Krümel auf den Lippen, Augen strahlend. Die Mutter warf einen müden Blick über ihre Brille hinweg:
„Entschuldigung. Sie … manchmal …“ – und sprach den Satz nicht zu Ende.
Ich wollte mich aufregen, aber irgendetwas hielt mich zurück. Vielleicht weil das Mädchen so zerbrechlich war, als wäre sie aus Glas. Die nächsten halbe Stunde wurde zu einem seltsamen Spiel. Ich nahm einen Keks – sie streckte die Hand aus und nahm auch einen. Manchmal direkt aus meiner Handfläche. Ich murrte, und sie lächelte, als wäre es ein geheimes Ritual. Die Mutter saß schweigend da, las weiter in ihrem Buch und mischte sich nicht ein.
Als ich dem Mädchen halb im Scherz das letzte Plätzchen reichte, sah sie mich ernst an und sagte plötzlich:
„Ich habe Sie gesehen.“
„Wo?“
„Dort, auf dem Bahnsteig. Sie standen allein da. Und waren traurig.“
Ich war überrascht.
„Du bist sehr aufmerksam.“
„Ich bin einfach auch traurig“, sagte sie leise. „Nur meine Mutter sagt, dass das nicht erlaubt ist.“
Die Frau hob den Blick von ihrem Buch und wurde leicht blass.
„Das reicht, Emma“, sagte sie streng. „Sprich nicht.“
Das Mädchen drückte das Kaninchen fest an sich und wandte sich vom Fenster ab.
Der Zug ratterte über die Schienen, und mir wurde plötzlich unwohl. In meinem Kopf kreiste der Gedanke: „Ich bin auch traurig.“ Ich holte noch eine Tüte heraus – wollte sie ihr anbieten, aber sie schlief bereits, ihr Spielzeug fest umarmt.
Bei Tagesanbruch wachte ich als Erster auf. Die Frau war nicht mehr im Abteil. Nur das Plüschkaninchen lag auf dem Sitz.
Ich schaute in den Gang – niemand zu sehen. Der Schaffner sagte, dass niemand an der Station ausgestiegen sei.
Als ich meinen Rucksack öffnete, um die Thermoskanne herauszuholen, lag darin meine Tüte mit Keksen, ordentlich umgepackt – voll.
Und oben drauf lag eine Kinderhandschrift mit krummen Buchstaben:
„Danke, dass du geteilt hast. Jetzt wird es leichter für dich.“
Ich saß da, schaute auf den Hasen und das Morgenlicht vor dem Fenster und verstand: Nicht alles, was wie ein Zufall erscheint, ist Zufall.
